REACCIÓN IMPULSIVA

Un amigo mío exponía sus cuadros en un bar musical del barrio de Gràcia, de esos con cromados y mucho cuero rojo. Hacia las tres de la madrugada decidí salir a tomar el fresco. Quedaba algo de niebla en el aire y empezó a lloviznar, notaba las hojas caídas que patinaban bajo mis suelas, y en ese momento una chica salió del bar como un vendaval de tintineantes pulseras. Llevaba un chaquetón precioso, negro ala de cuervo, que se veía azulado bajo el rótulo luminoso de la entrada. “Bonito chaquetón”, pensé mientras la veía avanzar titubeante hacia los coches aparcados; estaba claro que había bebido  mucho.

No me había visto. Se puso en cuclillas entre dos coches, se bajó los panties y las bragas y se oyó un ruidito suave y cadencioso, como el discurrir de un riachuelo. El charco que se agrandaba entre sus pies estaba a punto de alcanzar los faldones de aquel chaquetón tan elegante que rozaba el suelo. Fue entonces cuando mi brazo actuó antes que mi cerebro –creo que lo llaman reacción impulsiva-: agarré un extremo del chaquetón y lo sujeté en alto, un segundo antes de que se manchara.

 Fue entonces cuando reparé en lo absurdo de la situación. Yo allí parado, sujetando el chaquetón de una desconocida mientras aliviaba su vejiga. “¿Y si tiene novio y ahora sale por la puerta?”, me pregunté. “¿Me creerá si le digo que mis intenciones eran buenas? ¿Qué sólo quería evitar que manchara una prenda tan bonita?” Dejé de cavilar cuando noté que se me estaban empapando los zapatos. Aquella chica debía haber bebido suficiente cerveza como para bañar un elefante.

La chica se volvió de repente y me miró bizqueando. Tenía ojos de pequinés, incisivos y saltones. Estaba buscando qué decir, pero ella se anticipó:

-¿Ti-tienes un kleenex?

Le alargué un kleenex. Solté el chaquetón y aparté pudorosamente la mirada mientras su cuerpo se contorsionaba al subirse los panties y ajustarse la falda. Sentí que me agarraba la muñeca derecha, tiró de mi mano y me puso el kleenex en la palma.

-A ca-cada uno lo suyo –balbuceó. Se fue calle abajo, con los faldones del negro chaquetón, ahora reluciente por la lluvia, aleteando. Parecía una mantarraya alejándose.

“Un precioso chaquetón”, pensé. Entonces advertí que aún tenía el kleenex en la mano y lo arrojé a una papelera. Ya había hecho mi buena obra del día… o de la noche.

Mi última portada es para una novela sobre la Llorona, una conocida leyenda mejicana. Creo que recuerda un poco a El grito de Munch. Hace tiempo escribí un relato sobre este personaje donde, por cierto, también aparece un kleenex:

LA VISITA DE LA LLORONA (Relato)

Tenía que enviar el dibujo para una portada a primera hora del día siguiente. Aún seguía  trabajando ya muy entrada la noche cuando irrumpió la llorona en mi habitación.

Me quedé helado. No podía mover un solo musculo viendo a aquel espectro totalmente vestido de blanco profiriendo horribles gritos y alaridos -¡Aaaaay, mis hijooos!!!- gemía. Una cascada de lágrimas fantasmales brotaba de las negras cuencas de sus ojos.

De repente la habitación quedó mágicamente vacía. Repleta, eso sí, de ecos de llantos e infinitas ausencias  todavía presentes.

Hablando de ausencias: se ha llevado mi paquete de kleenex.