UNA MUDANZA Y UN RELATO

Estoy redecorando mi vida. Acabo de mudarme a un piso nuevo. He visitado por primera vez IKEA, esa famosa cadena de muebles propiedad de un sueco fascistón y me he aprovisionado de interesantes productos escandinavos como arenques en gelatina, acquavit, mostaza al eneldo y tasajo de ciervo ahumado. He pasado muchos días rodeado de cajas de todos los tamaños confiando en que apareciera una con una momia dentro y maldición incluida como el estupendo relato Lote 249 del que hice una portada, pero nada: todo eran tablas, plafones, tornillos, clavos… Pensé que valía la pena que saliera un relato de todo esto aunque sea cortito.

UNA BROCA DEL DIECISÉIS
-Uno, dos, tres, cuatro… y cinco.
Marcos Cornisa se detuvo al contar cinco pasos. Se apoyó de espaldas en la pared e hizo una señal con la punta de un cuchillo justo encima de su cabeza como suelen hacer los padres para comprobar el crecimiento de sus hijos. Descorrió una cinta métrica y anotó: un metro con setenta y dos. Luego fue a la sala contigua, avanzó otros cinco pasos, volvió a usar la cinta métrica y después de un breve cálculo marcó un punto en la pared con rotulador azul. Se dirigió hacia el teléfono y tecleó el número de una galería de arte.
-¿Galería Gouache? Soy Cornisa, he decidido comprar aquel cuadro. Sí, la litografía de Abercrombie. ¿Podrían enviar a alguien a mi casa para traer el cuadro y colocarlo? No estoy bien de salud. ¿A qué hora? Perfecto.
Los dos empleados de la galería hacían pensar en un dueto cómico pues uno era bajo y rechoncho y el otro flaco y desgarbado. Transportaban una gran caja rectangular. El rechoncho llevaba una placa con su nombre –Black- prendida en la chaqueta y parecía tener dotes para el mando.
-Buenos días, señor –dijo-. ¿Dónde quiere poner el cuadro?
Cornisa señaló el punto marcado en la pared.
-He de advertirles que es un muro bastante grueso. Ya saben, las casas antiguas…
Black se dirigió a su ayudante:
-Decker, acércame una broca del dieciséis.
El hombre desgarbado abrió un maletín de herramientas y buscó entre un juego de brocas y puntas. Sacó una pieza y se la entregó a Black.
-Disculpen un momento –dijo Cornisa-. Tengo que enviar un mensaje en el ordenador.
-Usted, a lo suyo –respondió Black enroscando la broca en el taladro-. Nosotros ya nos ocupamos de todo.
Cornisa se ausentó. Black, con la punta de la lengua asomando al exterior, apuntó hacia el centro de la marca. El taladró zumbó y la broca perforó la pared como si fuera un bloque de mantequilla entre una nube de partículas de yeso.
-Pero qué dice ese de un muro –masculló Black-. Esto es un tabique más delgado que un papel de fu…
Black enmudeció repentinamente al retirar el taladro. La broca rezumaba sangre fresca.
Los dos hombres corrieron hacia la habitación del otro lado de la pared. Cornisa se mantuvo en pie unos segundos antes de desplomarse como un saco de patatas. En la pared, un agujero sanguinolento producido por una broca del dieciséis como el que ahora tenía Cornisa en la nuca, justo bajo el occipital.
Su mano derecha sostenía un sobre. Escrito con rotulador azul se leía: Señor Juez.