Demasiado rápido para una curva tan cerrada. Jota empotra su moto Norton 500 CC monocilíndrica en una valla. Unos metros atrás viene su hermano Eme en una Guzzi 599 CC 8 cilindros y encuentra a Jota tendido en el suelo en medio de un gran charco de sangre. Jota le dice que, si no sale de esta, quiere que lo entierren con su cazadora de motero. Son sus últimas palabras.
Tres días después los miembros del club de motoristas Easy Rider nos reunimos para el funeral de Jota. Poco antes de la ceremonia Eme convida a beber a todo el mundo . Parece un funeral irlandés: bebemos (en pocos minutos agotamos los botellines de cerveza del bar del tanatorio) charlamos, reímos y lloramos. Dos asistentes se lían a tortazos y Eme suspira: “A Jota le hubiera gustado esto”.
Eme y otros tres compañeros cargan con el ataúd hasta el cementerio. Por poco dejan caer el féretro al suelo por el respingo que dan cuando desde el interior de la caja suena el Born to be wild de Steppenwolf. Es el tono que sonaba en el móvil de Jota cuando le llamaban. No debían haber reparado en el móvil que siempre llevaba en un bolsillo interior de la cazadora. Uno de los porteadores, con las piernas aún temblando del susto, vomita abundante cerveza sobre una lápida .Ni siquiera Eme puede reprimir una carcajada. Unos segundos más tarde el sonido enmudece y depositan el ataúd dentro del nicho.
En casa me quedo hasta muy tarde viendo una película por televisión. Las primeras cabezadas coinciden con los títulos finales. Decido irme a la cama cuando una idea cosquillea mi adormilado cerebro. Agarro el móvil y tecleo apresuradamente el número de Jota. Un timbrazo, dos, al tercero se oye un chasquido:
--Jota… Soy Erre ¿Qué hay, viejo? Es que me preguntaba si realmente existía el Más Allá. Sí… era sólo simple curiosidad.
4 comentarios:
Hace mucho tiempo leí que a las atracciones llamadas Tio Vivo (los célebres caballitos) debían su nombre a una curiosa historia. Resulta que a finales del siglo XIX, un hombre propietario de una atracción de estas murió...o eso parecía. La noche de vela, el presunto cadaver despertó, se levanto y se fue hacía su puesto de trabajo. No cuesta imaginar el susto que provocó entre sus conocidos. Por eso a su atraccion le llamarón el Tio Vivo. Asi lo leí y asi lo cuento...si alguien sabe si es cierta la historia...
Pues sí, aunque yo leí que fue durante una epidemia de colera en el sur. Parece que el propietario de los caballitos cayó desmayado y lo llevaban hacia el carro de los muertos (como aquella peli de los Monthy Phiton) pero de repente se despertó gritando: ¡Estoy vivo! y desde entonces llamaron a su atracción de caballitos "la del Tio Vivo" No estaba muerto, estaba... Borgo.
Y hablando de muertos muy vivos, tu crees que Michael Jackson está tomado el sol en una playa lejana con Elvis?. De chaval recurdo que se decía que Hitler no estaba muerto, que había huido a Sudamérica con Martin Bormann, que por eso no se había encontrado su cadaver. Con el tiempo se vió que no, apareció un craneo. Y sino que más da? Ahora si que está muerto seguro a menos que sus genes fueran modificados y durara tanto como su pretendido Reich. Y que decir de Anastasia, otro caso de muera-viva que luego se descubrió que no tanto. Pero bueno, ya me alejo del tema de tu interesante crónica motociclista. Un saludo Miquel, y adelante
¿Y James Dean del que se dijo que vivía , desfigurado, en un rancho de México? El FBI ha declarado que reciben cada día una media de 10 llamadas de gente que asegura haber visto a Elvis. Puro Expediente X. Borgo,
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